Уж сколько их упало в эту бездну, Разверстую...

Уж сколько их упало в эту бездну, Разверстую вдали! Настанет день, когда и я исчезну С поверхности земли.

Застынет всё, что пело и боролось, Сияло и рвалось. И зелень глаз моих, и нежный голос, И золото волос.

И будет жизнь с её насущным хлебом, С забывчивостью дня. И будет всё — как будто бы под небом И не было меня!

Изменчивой, как дети, в каждой мине, И так недолго злой, Любившей час, когда дрова в камине Становятся золой. Виолончель и кавалькады в чаще, И колокол в селе…

— Меня, такой живой и настоящей На ласковой земле! — К вам всем — что мне, ни в чём не знавшей меры, Чужие и свои?! — Я обращаюсь с требованьем веры И с просьбой о любви.

И день и ночь, и письменно и устно: За правду да и нет, За то, что мне так часто — слишком грустно И только двадцать лет, За то, что мне — прямая неизбежность — Прощение обид, За всю мою безудержную нежность И слишком гордый вид, За быстроту стремительных событий, За правду, за игру… — Послушайте! — Ещё меня любите За то, что я умру.

Марина Цветаева 8 декабря 1913 года